7 Stunden und 42 Minuten ist es her. Da hat OL seine Augen geschlossen. Für immer. Mein bester Freund auf dieser Welt lebt nicht mehr. Er wird nie wieder atmen. Ich werde seine Stimme nie wieder hören. Nie mehr sein mitreißendes Lachen hören. Nie wieder in den Arm nehmen. Nie wieder von ihm in den Arm genommen werden. Er wird mich nie mehr veralbern. Er wird mich nie mehr unterstützen. Nie wieder aufmuntern. Nie mehr wieder werden wir uns austauschen können.
OL war mein Seelenverwandter. Wir haben uns verstanden – ganz innen in unseren Herzen. Wir haben verstanden, wovon der andere gesprochen hat. Gedanken, Gefühle, Ängste. Anders als ich es mit meinem Mann kann. Vermutlich, weil OL und ich beide wissen, wie sich Scheiß-am-Bein anfühlt. Was es bedeutet, immer wieder von unten nach oben zu krabbeln. Wie es sich anfühlt in dem dunklen Loch Depression zu kauern und den Rand oben nur zu erahnen. Das Licht am Ende des Tunnels.
Nun ist sein Tunnel dunkel. Kein Licht mehr. Nirgendwo. Und mein Licht ist dunkler geworden. Er fehlt mir so sehr.